Amb25
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Da war dieser Mann, den ich kannte, wenn auch nur oberflächlich.
Kein enger Freund. Einfach jemand, den man oft sah, immer höflich, immer korrekt, so ein Mensch, den man für solide hielt, ohne je wirklich zu hinterfragen, was dahinter steckte.
Eines Tages bemerkte ich, dass er nicht mehr derselbe war. Sein Lächeln war noch da, aber es wirkte wie eine Gewohnheit. Seine Augen hingegen schienen abwesend, als suchten sie nach etwas, das nicht mehr existierte.
Er hatte sich gerade von der Frau getrennt, die er liebte.
Kein dramatischer Streit. Kein bekannter Verrat. Einfach zwei Menschen, die sich durch pure Erschöpfung und Schweigen auseinandergelebt hatten.
Was mich am meisten traf, war nicht die Trennung selbst.
Es war das, was danach kam.
Er ging weiterhin zur Arbeit. Er antwortete weiterhin, wenn ihn jemand ansprach. Er lebte weiter … äußerlich.
Doch innerlich lebte er in einem leeren Haus.
Eines Abends sagte er etwas Einfaches, fast Banales, doch es schnürte mir die Kehle zu:
„Es ist nicht so, dass ich sie vermisse … es ist, dass mich alles an sie erinnert.“ Ihre Abwesenheit war in seinem Morgenkaffee spürbar.
Die Musik im Auto war in seiner Stimme zu hören.
Selbst die Stille seines Zimmers spürte ihre Anwesenheit.
Man denkt, Liebeskummer bedeute viel Weinen.
In Wirklichkeit ist es oft schlimmer:
Es bedeutet, mit einem unsichtbaren Gewicht auf der Brust atmen zu lernen.
Das Schwerste für ihn war nicht der Verlust seiner Partnerin.
Es war der Verlust des Menschen, den er kannte, als sie noch da war.
Er erkannte bestimmte Gesten, bestimmte Gewohnheiten nicht mehr.
Als hätte die Liebe einen Teil seiner Identität mitgenommen.
Die Menschen um ihn herum sagten:
„Du wirst darüber hinwegkommen.“
Und sie hatten Recht. Aber niemand erklärte ihm, wie man eine geräuschlose Leere überwindet.
Die Monate vergingen.
Er lernte, allein zu schlafen, ohne auf sein Handy zu schauen.
Gehen, ohne nach einer Hand zu greifen.
Lachen, ohne Schuldgefühle zu haben.
Und eines Tages, ohne es zu merken, sprach er von ihr, ohne dass seine Stimme zitterte.
Es war keine offene Wunde mehr.
Es war zu einer Narbe geworden. Schön? Nein.
Aber verheilt.
Was ich verstand, als ich ihn all das durchmachen sah, ist, dass Liebeskummer nicht immer tötet …
aber er verändert uns tiefgreifend.
Trennung schmerzt, weil sie Gewohnheiten, Orientierungspunkte und Vorstellungen zerstört.
Aber sie offenbart auch etwas, das nur wenige sehen:
unsere Fähigkeit, uns neu zu erfinden, ohne dabei kälter zu werden.
Wahre Heilung bedeutet nicht Vergessen.
Es bedeutet Erinnern, ohne uns selbst zu verlieren.
Und wenn eines Tages jemand diese Zeilen liest und an eine Abwesenheit denkt, die noch immer schwer auf seinem Herzen lastet, dann lasst ihn eines wissen:
Wir heilen nicht, indem wir die Liebe auslöschen,
wir heilen, indem wir akzeptieren, dass sie existierte …
und dass sie uns menschlicher gemacht hat, nicht schwächer.
Kein enger Freund. Einfach jemand, den man oft sah, immer höflich, immer korrekt, so ein Mensch, den man für solide hielt, ohne je wirklich zu hinterfragen, was dahinter steckte.
Eines Tages bemerkte ich, dass er nicht mehr derselbe war. Sein Lächeln war noch da, aber es wirkte wie eine Gewohnheit. Seine Augen hingegen schienen abwesend, als suchten sie nach etwas, das nicht mehr existierte.
Er hatte sich gerade von der Frau getrennt, die er liebte.
Kein dramatischer Streit. Kein bekannter Verrat. Einfach zwei Menschen, die sich durch pure Erschöpfung und Schweigen auseinandergelebt hatten.
Was mich am meisten traf, war nicht die Trennung selbst.
Es war das, was danach kam.
Er ging weiterhin zur Arbeit. Er antwortete weiterhin, wenn ihn jemand ansprach. Er lebte weiter … äußerlich.
Doch innerlich lebte er in einem leeren Haus.
Eines Abends sagte er etwas Einfaches, fast Banales, doch es schnürte mir die Kehle zu:
„Es ist nicht so, dass ich sie vermisse … es ist, dass mich alles an sie erinnert.“ Ihre Abwesenheit war in seinem Morgenkaffee spürbar.
Die Musik im Auto war in seiner Stimme zu hören.
Selbst die Stille seines Zimmers spürte ihre Anwesenheit.
Man denkt, Liebeskummer bedeute viel Weinen.
In Wirklichkeit ist es oft schlimmer:
Es bedeutet, mit einem unsichtbaren Gewicht auf der Brust atmen zu lernen.
Das Schwerste für ihn war nicht der Verlust seiner Partnerin.
Es war der Verlust des Menschen, den er kannte, als sie noch da war.
Er erkannte bestimmte Gesten, bestimmte Gewohnheiten nicht mehr.
Als hätte die Liebe einen Teil seiner Identität mitgenommen.
Die Menschen um ihn herum sagten:
„Du wirst darüber hinwegkommen.“
Und sie hatten Recht. Aber niemand erklärte ihm, wie man eine geräuschlose Leere überwindet.
Die Monate vergingen.
Er lernte, allein zu schlafen, ohne auf sein Handy zu schauen.
Gehen, ohne nach einer Hand zu greifen.
Lachen, ohne Schuldgefühle zu haben.
Und eines Tages, ohne es zu merken, sprach er von ihr, ohne dass seine Stimme zitterte.
Es war keine offene Wunde mehr.
Es war zu einer Narbe geworden. Schön? Nein.
Aber verheilt.
Was ich verstand, als ich ihn all das durchmachen sah, ist, dass Liebeskummer nicht immer tötet …
aber er verändert uns tiefgreifend.
Trennung schmerzt, weil sie Gewohnheiten, Orientierungspunkte und Vorstellungen zerstört.
Aber sie offenbart auch etwas, das nur wenige sehen:
unsere Fähigkeit, uns neu zu erfinden, ohne dabei kälter zu werden.
Wahre Heilung bedeutet nicht Vergessen.
Es bedeutet Erinnern, ohne uns selbst zu verlieren.
Und wenn eines Tages jemand diese Zeilen liest und an eine Abwesenheit denkt, die noch immer schwer auf seinem Herzen lastet, dann lasst ihn eines wissen:
Wir heilen nicht, indem wir die Liebe auslöschen,
wir heilen, indem wir akzeptieren, dass sie existierte …
und dass sie uns menschlicher gemacht hat, nicht schwächer.
